En 1993 la selecci\u00f3n colombiana de f\u00fatbol jugaba contra la argentina y Faustino Asprilla, uno de mis \u00eddolos, recorr\u00eda el campo por el lado derecho como una gaseosa intentando quitarse de encima a todos los rivales para finalmente caer esparcido sobre el c\u00e9sped.<\/p>\n\n

\u2013\u00bbFilldeputa… \u00a1Negro ten\u00edas que ser!<\/em>\u00bb – le llamaba entonces yo, sin una pandilla de verg\u00fcenza.<\/p>\n\n

En esta cuarta columna para EL COMEJ\u00c9N<\/em> quiero hablar sobre racismo; ya que con \n elParlante<\/strong>\n<\/em> hace m\u00e1s de 10 a\u00f1os que hago talleres en institutos donde la diversidad cultural es residual y, por lo tanto, los j\u00f3venes tienen centenares de prejuicios y estereotipos sobre las personas migradas. Cuando estoy en estas clases les explico mi historia personal para explicar la de los dem\u00e1s que, como yo, han venido a vivir a Barcelona con la intenci\u00f3n de tener una vida mejor.<\/p>\n\n

Hace tiempo entend\u00ed que es imposible que estos chicos y chicas se pongan en mis zapatos. Nunca, por m\u00e1s sensibles que sean, por m\u00e1s que lo intenten, tendr\u00e1n los males que he tenido yo esta semana. Ninguno sentir\u00e1 en sus carnes la sensaci\u00f3n de tener a la familia y a los amigos en peligro, a 8.000 kil\u00f3metros de distancia. No conseguir\u00e9 que sientan la frustraci\u00f3n y la tristeza que me invade al ver que Colombia se sigue asesinando a s\u00ed misma, en un c\u00edrculo vicioso interminable de odio y destrucci\u00f3n.<\/p>\n\n

Esta semana, el \u00fanico pa\u00eds por el que sufro en un mundial de f\u00fatbol se me revent\u00f3 en la cara. Ayer, viendo en el cine \u00abEl olvido que seremos<\/em>\u00bb voy a volver a llorar. Nadie se podr\u00e1 poner en los zapatos. Ni mis contactos de Facebook, ni mis amigos catalanes, ni mi familia, ni mi pareja, ni los adolescentes de Sarri\u00e0.<\/p>\n\n

El dolor ajeno no puede sentirse como propio, cada dolor es particular, inalienable, intransferible y por ello deber\u00eda ser respetado, sin juicios, sin ataques. Marshall Rosenberg se\u00f1ala que la comunicaci\u00f3n, si es emp\u00e1tica, si no es violenta, tiene la capacidad de observar, escuchar, atender las emociones del otro y acompa\u00f1arlas. Entender las emociones como respuestas a profundas necesidades es la \u00fanica cosa que nos puede ayudar a empatizar con los dem\u00e1s.<\/p>\n\n

Comprender no es sentir, pero es mejor que nada. Si no juzgo el dolor del otro, puedo entender la rabia de la Sandra, una vieja amiga de mi Facebook, a quien le destruyeron su peluquer\u00eda unos j\u00f3venes empe\u00f1ados durante las protestas. El negocio que hab\u00eda construido con esfuerzo durante los \u00faltimos 10 a\u00f1os, como yo. Asimismo, aunque est\u00e9 muy equivocada, puedo entender el miedo de Marcela, la cajera del banco que sent\u00eda que lo que estaban destruyendo unos encapuchados tambi\u00e9n era suyo. Me cuesta, me duele, me parece absurdo, pero con esfuerzo, puedo entender que una peque\u00f1a parte del pa\u00eds tenga miedo de perder sus pocos o muchos privilegios, porque tambi\u00e9n pasa en sociedades menos desiguales, como en la que vivo.<\/p>\n\n

Pero, as\u00ed como puedo entender la Sandra y la Paola, lo puedo hacer muy especialmente con los centenares de miles de j\u00f3venes y adultos que han salido a los parques, las plazas y las calles a pesar de la Covid-19. Puedo entender perfectamente a los campesinos y a los ind\u00edgenas que, hartos de pasar ganas y recibir violencias durante siglos, han bloqueado las carreteras y han tumbado las estatuas de los colonizadores europeos.<\/p>\n\n

\u00bfC\u00f3mo no entender que los marginados de siempre se cansen alg\u00fan d\u00eda? Puedo entender perfectamente que una juventud sin nada que perder est\u00e9 dispuesta a llevar la protesta hasta las \u00faltimas consecuencias.<\/p>\n\n

Sin embargo, no puedo entender que la polic\u00eda le dispare al pueblo como no puedo entender a quien da esta orden. No puedo ni siquiera imaginar el dolor de las madres que han perdido a los hijos en estas manifestaciones y en las interminables guerras colombianas. Quienes pierden a sus padres se dicen hu\u00e9rfanos, quienes pierden a sus hijos no tienen nombre.<\/p>\n\n

Me niego a aceptar que una vida valga lo mismo que una oficina, un coche, un celular, pero entiendo que la violencia es una forma triste de expresar el dolor. El dolor de los colombianos es el producto de interminables necesidades no resueltas por un Estado que se ha opuesto a que la mayor\u00eda tenga oportunidades para complacer a muy pocos.<\/p>\n\n

Para transformar el pa\u00eds habr\u00e1 que perder el miedo. Pero no s\u00f3lo a salir a la calle a expresar nuestro dolor, sino tambi\u00e9n a escuchar el del otro, a acogerlo, a comprenderlo, a entender de d\u00f3nde viene para intentar sentirlo como propio, aunque nunca lo conseguiremos. Construir la paz es muy dif\u00edcil, pero construir la guerra siempre es peor.<\/p>\n\n

Faustino \u00abEl Tino\u00bb Asprilla se levant\u00f3 del suelo como si me hubiera sentido, se sac\u00f3 del medio dos o tres argentinos y clav\u00f3 el bal\u00f3n en el \u00e1ngulo derecho de Goycochea. Lo que era grave no era que yo, un ni\u00f1o de 9 a\u00f1os buscara afecto y admiraci\u00f3n, lo m\u00e1s doloroso es que los adultos a mi lado celebrasen con aplausos y risas, aquella racista y clasista manera de hacerse hombre, del peque\u00f1o Alfred Trump.<\/p>\n\n

Texto publicado originalmente en<\/em> \n EL COMEJ\u00c9N<\/a>\n<\/strong>.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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